Cirick arriva à un grand bâtiment. Il put lire sur une pencarte qu'il s'agissait là d'une arène. Son poignet arrêta subitement de le tirer lorsqu'il eut finit de lire la pencarte. Il grogna intérieurement.
"Génial! L'élu est dans l'arène. Avec la taille qu'a cette bâtisse, comment je vais être sûr de trouver la bonne personne?!"
De sa vision infra-rouge, il voyait des cellules au sous-sol. Des fenêtres munies de solides barreaux empêchaient les prisonniers de s'évader. Cirick se foutait royalement de tous ces gens mais peut-être que l'un d'eux était l'élu de ce monde.
Darkhorn allait prendre une chance. Peut-être que dans ce monde, l'élu était connu. Il alla jusqu'à une porte où quelques hommes montaient la garde, une torche accrochée un mur. Il resta dans l'ombre.
Un brouillard d'encre commença à apparaître...